Le blog de Pierre Jourde Confitures de culture Pierre Jourde, écrivain, professeur d'université et critique littéraire, se pose quelques questions 6 février 2012

Jacques Bertin, un grand poète Une des raisons pour lesquelles je suis convaincu que nous sommes en train de vivre un âge d’or littéraire, en tous cas au niveau de la production (le grand problème est celui de la diffusion, nous y reviendrons sans doute) est la variété et la qualité de la production poétique. Par poésie j’entends tout ce qui se concentre sur le jeu avec la langue, rythme, musicalité, graphisme, etc, donc aussi bien la poésie écrite que la chanson ou le slam. Il y a des slammeurs d’une inventivité extraordinaire, qui renouent avec la tradition médiévale du trobar. (J’ai tout de même un peu de mal avec Grand Corps Malade, dont les textes me semblent assez faibles). De même, un des plus intéressants poètes de notre époque est à mes yeux Jean Fauque, qui a écrit les paroles de beaucoup de chansons de Bashung. Des écrivains comme Olivier Cadiot ou Pierre Alferi ont collaboré avec Rodolphe Burger. Sans exclusive,  me touche particulièrement, dans cette diversité, la poésie qui renoue avec l’oralité de ses origines, et qui ne craint pas l’émotion, dont on s’est longtemps méfié. Car la poésie reste à mes yeux le langage même de l’émotion. D’où mon goût pour le grand Jacques Bertin, que j’ai déjà évoqué ici. Les éditions Le Condottiere ont publié à l’automne dernier un grand recueil de ses poèmes et chansons, écrits entre 1993 et 2010. Plutôt que de faire de longs commentaires, je préfère laisser parler Bertin, il se défend magnifiquement tout seul :   Je voudrais être à la fois cet enfant qui passe Et l’homme mûr qui le regardera passer Mon fils et moi main dans la main le temps qui passe Mais immobile, un mouvement vers arrêté Je voudrais être ceux que j’aime Je voudrais être les mots vains qui vont vers eux Comme des baisers ou des voiliers dans l’haleine Je voudrais être en panne enfin dans un soir bleu Je voudrais être toi toujours quand tu venais Dans la robe de tes vingt ans ou lorsque naissent Dans mon souvenir de ces neigeuses tendresses Puis je voudrais dans ce souvenir m’enfoncer A tout jamais Route perdue de ma jeunesse   […] Avec le temps, les trahisons, les espérances Qu’en reste-t-il ? Le parc oblique vers la nuit Rentre, serrant sous ta veste ton peu de science Tout vient à son heure, et le pardon de la pluie   Tout fut-il dépensé pour rien ? Tu protestes L’escalier geint. Ce soir, personne ne t’attend. Dans le noir tu parcours ta galerie de gestes Le fardier d’insomnie s’ébranle pour cent ans   Ne t’en fais pas. Toute chose à la fin fait cendres Même l’oiseau dont les braises brûlent encore Et dans la nuit sans oubli où tu vas descendre Son aile implorante frémit, dans le décor      J’entrerai dans la mort il y aurait – mais loin – des bruits de rue Un voisin claquant une porte, un pas de femme sur le quai, en bas Et au soleil l’ancien amour s’en revenant se jeter dans mes bras Avec des mots dans le futur naissant, à prononcer tout bas   Je serai dans la mort, allongé sur un chaland, dans ma chambre L’ennui des vies aura été dissous dans enfin le vieux calme étrange Ce paysage bon des maladies bénignes par l’aile d’un ange balayé Ou le pinceau d’un peintre, la torpeur des maisons vieilles aux stores baissés   Atteint de quelque affection de langueur je glisserai dans ma barque sur le fleuve aux abeilles Vers la tapisserie là-bas où un tableau de genre, et dans une indifférence pareille Au temps qui passe, ou vers le temps passé, comme il sera doux oh ce monde-là Oh comme on vivre bien déjà de ne plus vivre et dériver vers le n’exister pas   Nous serons comme sur le couvercle laqué d’une boîte une scène peinte Nous serons ce groupe de personnages s’éloignant dans les si belles fins d’été Nous en aller ! nous en aller ! Quelle année ce jour était-il ? Et l’odeur des jacinthes Nous serons morts peints à la main, plaintes et deuils et pleurs n’auront jamais été   Adieu tous adieu tous comme nous nous aimions vous verrez cette boîte est légère Elle est d’enfance elle est de tous les temps, tous les amours, ronde presque comme la terre C’est donc ici, c’est donc le temps ce fleuve s’en allant aussi –vers où ? mais arrêté   … et dans la boîte des trésors, un pays, des lettres, des épingles, des ciseaux, des perles, l’éternité.    Pierre Jourde http://pierre-jourde.blogs.nouvelobs.com/archive/2012/02/06/jacques-bertin-un-grand-poete.html